2010

(A todos os amigos e leitores deste blog , um 2010 acima de todas as expectativas).

O tempo é a sua trama.

Entro no seu novelo
para vê-lo por dentro.

Dentro da trama do tempo
nos movemos.

2010
será a nossa trama
narrativa real
para construir
universos diários
multifacetados.

2010
entramos nele
e a viagem tem início
decolagem fácil
na rota do difícil.

Facilitar o novo
para que ele cresça
robusto
e a turbulência
seja domada
com gosto
de vida
e doçura.

2010
para construir o inesperado
como flor esculpida
e tecida
no tear dos nossos passos.

TERCEIRO POEMA DE NATAL

Trago o Natal
como um símbolo
que não se desmancha.

Há aqueles que
-longe do Natal-
guerreiam
xingam
matam.

Longe do Natal
o medo
a sombra
a angústia.

Dentro do Natal
a luz e a paz
que se transmitem
como energia percorrendo
este mundo
e os demais.

SEGUNDO POEMA DE NATAL

Faço do Natal procura.

Faço do Natal descoberta.

Faço do Natal presente.


O Natal vibra como uma luz sem fim.
Não cessa.

PRIMEIRO POEMA DE NATAL

(A todos os leitores deste blog, os meus sinceros votos de um Feliz Natal).


Nasceu.

Nasce.

Nascerá.

Sem nascer e renascer,
não há Natal.

DESEJO

De tanto desejar
Empanturrou-se
De querer demais
E viver de menos.

Encheu a casa de móveis, móveis e móveis.
O armário de roupas, roupas e roupas.
A sapateira de sapatos, sapatos e sapatos.

Casou-se oito vezes.
Nem teve tempo de amar.
Era muito ocupado para isso.
Queria casar, casar e casar.

Viveu voltado para o futuro
E nem viu o presente
Esse bicho tão rápido
Que nos prega cada peça
E nem deixa rastros.

POEMAPROBLEMADILEMA

O dilema não está
no poema
mas em mim.

O TIGRE

A força do tigre
Está contida
Na sua expressão
Grave.

O tigre tem algo
De pensativo
De reflexivo
Na sua face.

O tigre é um ser
Que nos serve
De guia
Na floresta-cidade
Que nos ameaça.

Disputamos
Muitas pelejas
E quando perdemos
É porque esquecemos
O tigre
Que em nós existe
E que na hora
Do combate
Precisa estar
Ao nosso dispor
Como modelo
Para não
Nos encolhermos
Como se fôssemos
Presas fáceis
De nós mesmos
E de outros.

O tigre é a grande presença.
Não pode ficar invisível.
Ele tem que estar
Em nós
Bem perceptível
Como um ser simbólico
Que nos habita
Em algumas horas
Ou minutos.

O tigre não é o que devora simplesmente,
mas o que desenha em nós
novas perspectivas
de lidar com o inesperado.

TRAJETO

Se a palavra percorrer todos os espaços
encontrará novas
palavras
perdidas
no desalento
do nenhum.

VIBRAÇÃO

ddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddddd

O VENTO E O RELÓGIO

Transpor
os obstáculos
os silêncios
os medos
o vento
que derrubou
agora
na sala
um relógio de parede
que nem funcionava mais.

VOU VELOZ

Vou veloz ao verso
e regresso
a mim
em um salto verbal
poético
e sensorial.

PASSAGEIRO DA PALAVRA

Passageiro da palavra
sem interrupção da fala.
Transita no corpo da própria voz
que se desloca no espaço
e encontra outras vozes circundantes
e falantes.

RUÍDOS URBANOS

Tudo é vpz dps instantensleopoceidlahjcmneigsdça

INSTANTE EXTREMO

No instante
extremo
de mim
minúsculo
espelho
reflete
os meus neurônios
pensando o poema
que nasceu agora
do útero da palavra.

O OBJETO

Estranho objeto
descansa
sobre a mesa.

Ninguém sabe
qual é a sua utilidade.

Nem de onde surgiu.

Na casa ninguém ousa tocá-lo.

O estranho objeto,
nas cores verde e rosa,
observa
os que passam
curiosos
por ele
tornando todos os moradores
daquela casa
reféns do seu mistério.

RETORNO

Retorno a mim
depois de fugas
inúmeras.

Saio
e volto
me reconhecendo mais hoje
do que ontem.

Toda fuga sem volta
é uma perda
de emoção
e de vida contida
na caixa da própria história.

ENTRE O VERMELHO E O ROSA

Entre o vermelho
e o rosa
acontece
uma viagem
assombrosa.

AVE NO POEMA

Ave no poema
despren-
den-
do-
se
do
chão.

Voar é o seu verbo.

O ar é a sua casa.

O infinito é o seu azul.

Asas batendo de norte a sul.

TODO DESENCONTRO

Todo desencontro
é um encontro do avesso
consigo mesmo
ou com o outro perdido
na miragem da memória.

Todo desencontro
é um encontrar-se.

Todo desencontro
é um revelar-se.

Todo desencontro
é um rever-se
no espelho opaco
que por um instante
brilha.

Todo desencontro
é um ato de liberdade
porque nos livra
por um instante
do compromisso
da hora marcada
e dos encontros
obrigatórios
que não precisariam
acontecer.

O POLÍTICO NU

O político
nu
na praça
está
sem fantasia
e sem bolso
para guardar
doações
ou para trazer
presentinhos
aos eleitores
que se deixam
manipular.

O político está nu
e na sua nudez
perdeu o discurso
que só sobrevive
quando ele está vestido
das piores intenções.

DERRETO NO POEMA

O calor é tanto
que derreto no poema
como um verso
que
virou
á
g
u
a
e
e
s
c
o
r
r
e
u
p
e
l
o
c
h
ã
o

É NÃO SENDO

Imaterial
desmaterializado
des
ma
te
rial
sem matéria
o não ser das coisas
é
não sendo
o que imaginamos que fosse.

NO FUNDO DA MEMÓRIA

No fundo da memória
bem no fundo
há uma pequena sala
cheia de poeira
objetos perdidos
um sorriso visto
uma única vez
há décadas ou
há séculos.
No fundo da memória
se olharmos bem
há fragmentos
sombras
de objetos pessoas bichos
formas
espelhos
que estão lá
flutuando
no espaço
da nossa mente
sem cessar.

RESPIRE FUNDO

Respire fundo
Fundo
Fundooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo

POEMA NÚMERO 300

Trezentas vozes
trezentos nomes
trezentas cidades visitadas
em sonho.
Trezentas melodias.
Trezentos
três centos.
Qual será o número da eternidade?

O FIO DO AZUl

O fio do azul
tece vozes
telas
que não param de nascer
da imaginação
do pintor interior
sem quadro
na parede.

POEMA AZUL

Azul é a palavra
dance no azul
não se perca do azul
entre no azul
com os pés as mãos a cabeça
e a alma.
Alma azul
expandindo-se no espaço
e querendo ser
todos os tons do azul
sem excluir nenhum.

NO DESENCONTRO

No desencontro
eu me encontro
no desencanto
eu me encanto
no desencontro do desencanto
eu me encontro encantado
comigo
no avesso do meu ser
contraditório.

O ESPAÇO DO POEMA

Espacial é a palavra.
Espaçodopoema
Não estacione no verso.
Não congestione
a poesia.
O p o e m a q u e r r e s p i r a r.

E l e p r e c i s a d e m a i s a r.

O EMBATE

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Nanopoema

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LAÇOS

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E C O

ECO
E C O
E C O
E C O
E C O
E C O
E C O

PEQUENAS ILHAS

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ATRAVÉS

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g g g g g g g g g g g g g g g g g g g g g

SABE SER O POEMA

Sabe ser o poema.
Saber não ser o poema.
Sabe desser o poema.
Sabe des-ser o poema.
Sabe
descer
o
poema
até
o fundo
mais
fundo
da lírica
do poço
da palavra.

SE A PALAVRA PERDER-SE

Se a palavra perder-se do poema
encontrará
abrigo
na fala do homem
vendendo na rua
laranja
em seu carrinho de madeira.

MOVIMENTO

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CONSTRUÇÃO

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VÍRGULAS COM VÍRGULAS DÃO MAIS VÍRGULAS

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SE TODOS ESCREVEREM

Se todos escreverem neste instante um poema,
por um momento
deixarão de reclamar,
de brigar,
de atacar
uma pessoa indefesa
que está contemplando
uma árvore
no jardim
em frente à sua casa.

A MINHA OBSESSÃO

A minha obsessão é o poema.
Não é o verso
nem a palavra.

CONGESTIONAMENTO

Congestionamentoooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooooo

Poemaproblema

Poemaproblema
Lemapleno
Plenoema
Propoema
Poproblema
Propotema
Poemapleno.

O PRIMEIRO POEMA

O primeiro poema escrito no mundo ainda está sendo escrito

porqueumpoemasemendaaoutroqueseemendaaoutroquesemendaaoutroformandoumainfinitateia

DILEMA

SIMNÃONÃOSIMNÃONÃOSIMSIMNÃOSIMNÃOSIMNÃO

DISPUTA

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POEMA FEITO ÀS CEGAS

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TRANSTORNO OBSESSIVO-COMPULSIVO

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CIRCUITO FECHADO

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ESTÁTUAS

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A PALAVRA E A DESPALAVRA

A palavra
e a despalavra.

A despalavra
é palavra ainda.

A não palavra
também é palavra.

Há palavras
guardadas
no fundo mais profundo
do silêncio
que ainda não nasceram.

W

\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/\/

a

aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa

VISIBILIDADE

Visibilidade

invisibilidade


O QUE NÃO SE VÊ PODE SER IMAGINADO.

Um pequeno poema

um pequeno poema
não é um poema
invisível.
depende de quem o vê.

O POEMA ROMPE

O poema rompe rótulos.
O poema se autodesrotula.

NEM SEMPRE A PALAVRA

A palavra nem sempre é necessária no poema.
Descobri isso
e me surpreendi.
Sem palavras
o poema existe.

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BATUQUE VIRTUAL (Poema interativo)

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AQUÁRIO VIRTUAL

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A EXPANSÃO CIBERNÉTICA

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MOLHO VERMELHO

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VERDE SALADA GRÁFICA

qqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqqeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeerrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrrtttttttttttttttttttttttttttttttttttttttttttttttttyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyyy88888888888888888888888888888888888888888888kkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkkbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbbb,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,

SALADA GRÁFICA

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ESTACIONAMENTO

´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´´

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ggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggggg

LIBERTAÇÃO

vvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvvv

PRISÃO

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llllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllllll

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AS LUVAS - Fotopoema

UM MINUTO É MUITO

FRASES OU VERSOS

O poema não é o poema.


A linguagem transita em si mesma.

Todos os obstáculos são intangíveis.

De tanto te ver, não te vejo mais.

Os muros nos protegem e nos ameaçam.

Cada minuto novo dura um tempo diverso do anterior.

O tempo é feito de ar.

Versos ou frases?

A maior certeza que temos é uma coleção de dúvidas irrespondíveis.

OLHEPSE

osseva o

zudrat

odut

OS PONTOS

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Pontos, pontos, pontos?
Está pensando o quê,
que manda em mim?

Onde você está escrevendo?

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Que tal colocar os pingos nos iiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii?

A REBELDIA DA MÁQUINA

que verso que nada
faço o que quero nesse espaço
brinco
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa
aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaCongestionamento.
v a z i o s

p o e s i a
s e m l i m i t e

sem computador
esse poeta
já teria ficado mudo há muito tempo.

A MÁQUINA PENSA

Ao Jorge Luiz Antonio

Quem disse que você pensa o poema?

Eu sou a máquina que dita
e que edita
o poema que você só digita.

Digita.
Digita.
Digita.
Como se fosse máquina.

Mas eu sou a máquina.
O poeta-computador.
O poeta humano
já não tem nenhum valor.

ÁRVORES ASSASSINADAS

Árvores arrancadas
árvores estranguladas
e extraídas
da vida.

Hoje é o Dia das Árvores Vivas
e das Árvores Assassinadas.

Principalmente delas
que nunca foram lembradas
no seu dia.

POEMA DE ANTANHO

Poeira de palavra
poeira de verso
poeira de memória.

No fundo do chão mais fundo
foi encontrado
um poema
escrito há milhares de anos.

Sobreviveu a todas intempéries
e apesar de ter sido escrito
em língua extinta

foi feito em forma de versos
e transpirava
poesia nos poros
daquela folha
de material estranho.

Talvez fosse de estanho.

POEMA BREVE

Tão breve o poema
tão leve
tão livre
tão vivo
no instante em que nasce.

SINFONIA

Se o vento
romper todos os limites da melodia
e desafinar o piano
e todos os outros instrumentos do concerto
ficarei em silêncio
esperando o vento ir embora
para que a orquestra
refeita
reinicie
a apresentação
em um novo tom
sem vento para concorrer
com a música
do instante.

O PÁSSARO ENIGMA

Pássaro desconhecido
pousou no ombro
do mendigo
na praça principal
da pequena cidade.

Todos olharam
-maravilhados-
o pássaro azul
que parecia amestrado.

O mendigo olhou para o pássaro
e disse algo em idioma estranho.

O pássaro respondeu com um apito
estrondoso
que ensurdeceu por vários dias
os moradores daquela pacata cidade
do interior de Minas.

Depois daquele dia
nem o pássaro nem o homem foram mais vistos.

Mas nos sonhos dos moradores
o pássaro e o mendigo
voltavam quase todas as noites
para atormentá-los.

O HOMEM COM O CIGARRO NA BOCA

O homem com o cigarro na boca
entrou no restaurante
e se sentou a uma mesa
escondida no fundo.

Continuou a fumar
e a olhar para o garçom
que lhe pediu educamente
para que apagasse
o cigarro.

Depois olhou o cardápio
longamente
e disse para o garçom:
-Aqui não tem o prato
que eu ia pedir.

E saiu do restaurante
sem pressa nenhuma.
Na porta
acendeu outro cigarro
e deu uma baforada
no ambiente
como se fosse
o rei do tabaco.

Ainda não havia
nenhum outro cliente
porque eram 11 horas da manhã.

CHAPÉU SEM CABEÇA

Chapéu
de um homem
que o abandonou
na rua.

Chapéu
sem cabeça.

Chapéu
com história
mas sem cabeça.

Aguarda
que alguém o pegue
e ponha-o na cabeça
nem que seja
por um instante
para escapar
da chuva
ou do sol
que em determinadas horas do dia
torra os miolos.

NAUFRÁGIO

Naufrago
e volto à tona
da palavra
com mais vozes
encontradas
no fundo da água oceano
dentro de mim.

ESCREVA UM POEMA AGORA

Escreva um poema agora.
Você não é poeta?
Não tem problema.
Escreva uma poema agora.
Já escreveu?
Ainda não?
O poema não pode esperar.
Pode ser de um verso, dois,
dez.
Escreva uma poema agora.
E depois leia em voz alta
para perceber
como ficou o poema
que você acabou de escrever
agora.

O TANGO

Isabela dança
um tango
sozinha na sala.

Isabela dança
a sua solidão
em ritmo
de tango.

Isabela dança
a sua memória
em forma de tango.

Isabela fica horas
na sala
dançando tango.

Isabela nem ouve
o telefone tocar
porque só ouve o tango.

ESCREVO

Escrevo
para salvar a palavra do esquecimento.

Escrevo
para me salvar do esquecimento
da não-memória
da amnésia
que condena
crianças, adolescentes e adultos
a um convívio raso
com o presente
sem um ontem
que lhes aqueça
a mente e a alma.

AS ÁRVORES SE DIVERTEM

As árvores
no parque
observam
as pessoas correndo
suando
com a língua para fora
quase morrendo.

As árvores
riem.
As árvores
se divertem
tanto
com esses seres tão agitados
que correm
correm
correm
e nem olham
para elas
e para as nuvens
no céu
distantes.

As árvores
gostariam de poder dizer
para eles:
-Calma!
Mas como são árvores
contentam-se
em observá-los
tensos
concentrados
sem um sorriso na face.

UM PONTO

Um ponto ou vários.

Um ponto ou milhões de pontos no espaço.

Um ponto
e o infinito
dentro dele
nascendo multiplicado.

CONVIDE A PALAVRA

Convide a palavra
para uma conversa franca
e ela não se recusará
ao diálogo.

Todas as músicas

Todas as músicas
e todos os ritmos
cabem dentro de mim.

Eruditas,
jazz, samba,
MPB,
blues,
soul,
rap,
salsa,
tango,
bolero.

Sem musicar
o meu cérebro
e a minha alma
fico tão pequenininho.

BURACO A CEM METROS

Cuidado!
buraco
a cem metros.

Cuidado!
buraco
a cinquenta metros.

Cuidado!
buraco
a vinte metros.

Cuidado!
buraco
a dez metros.

Cuidado!
Caí no buraco.
Como sou desavisado.

EIS A QUESTÃO

Como começo este poema?
E como termino?

A PALAVRA DEGUSTADA

Eu tenho a palavra
ou perdi a palavra?

Palavra escoando na lama
vejo-a sumindo
no ralo das ideias.

Palavra sobre a mais alta
árvore
do mundo
-inacessível-.

Caiu um fruto na minha mão.

Não precisei apanhá-lo.

Sinto um gosto estranho
ácida palavra
mesmo assim
contemplo
e degusto
o seu sumo
e a sua polpa
que me satisfazem plenamente.

O QUARTO ESCURO

O medo o jogou no quarto escuro.

Mas ele sempre teve medo de escuro.

Agora o escuro o acolhia.

Que estranha ironia.

A TORRE

Plantada no tempo
solta no ar
a torre se desloca
como um pássaro estendendo-se
enfunando-se
cada vez mais.

A torre seguirá
por todos os espaços
os mais remotos
e aqueles que há dentro de nós
inacessíveis
e indecifráveis.

DEVER DE VER

Dever de ver
o poema
antes de ele nascer
e acompanhar
a sua gestação
para que ele
não morra
antes de ser.

MISTURAS

Arroz, feijão e farinha

Leite, café e farinha

Arroz, polenta, frango e farinha

Como viver sem farinha?

Farinha de pão,
farinha de milho,
farinha de aveia.

A farinha se mistura bem
com todos os alimentos.

QUERO O AR

Quero respirar
o ar do poema.

Aerofagia poética.

Degustar o ar
nas narinas
e na boca.

O poema respira.
Eu respiro melhor
através dele.

O MATADOR DE ÁRVORES

Corta árvores
como quem corta um pão.

Diz que é o seu trabalho.
Que não conseguiria
fazer outra coisa.

Vocação estranha essa
a de matar árvores.
Estranha profissão.

O VINHO E O NETO

Aquele vinho na adega
esperou cinquenta anos
para ser bebido.
O neto que herdou
a raridade
do avô
vendeu todas as garrafas
em um lote
por 500 reais
sem saber
que se tratava de um Romanée Conti
das melhores safras.
O que ele gostava mesmo
era de coca-cola.
Vinho para ele era tudo igual.

ONTEM

Foi ontem
de ontem
mesmo
ou é um outro ontem
que me chama
lentamente
para o nicho
da memória
extrema?

Há muitos ontens
acumulados.

Abre-se a janela
e um vem à tona.

Não sabemos quando chega
e quando parte.

O POEMA PLÁSTICO

Na galeria
a palavra azul
em acrílico
rompe as paredes
e provoca
uma sensação
de destruição.
Ou será criação?
Ambas se completam
na galeria
desconstruída.
O artista
não pôs a obra
à venda.
Se assim fizesse,
teria que vender
também a galeria.
Que não é dele.
Grande dilema.

SEGUIR

Parou
por um instante.
Pensou em nunca mais
seguir em frente.
Naquele minuto virou pedra.
No minuto seguinte
retomou a vida
e nem se lembrou mais
daquele desatino momentâneo.

Folha esquecida

Folha velha de caderno.
Tem trinta ou quarenta anos
e ainda respira.
O caderno foi para o lixo.
A única folha
com um poema de amor
amarela
manchada
amassada
sobreviveu
ao amor
ao caderno
ao abandono no fundo da gaveta
como se não estivesse mais lá
há muito tempo.

O CAMPEÃO

O seu apelido era Campeão.
No futebol, sempre foi reserva.
Na corrida, terminava sempre em último.
Campeão? Era pura gozação.

O DESVENDADOR

Desvendava mistérios
e descobria outros
mais misteriosos ainda.

O PALAVREADOR

Inventava palavras
falava
cantava
brincava com os sons
e ainda ganhava
algumas moedas
no sinal fechado
aberto só para ele.

UM VERSO

Um verso exposto na rua e totalmente ignorado.

POEMA LIVRE

livre
de asas
no vento
sem corpo
que o prenda

livre
sem medo
de ser
o poema
nascido
da fonte
da palavra.

CAVEI PALAVRAS

Cavei palavras
em terra funda
mais funda
que a terra
mais profunda.

Cavei linguagens
perdidas
e preteridas
reencontradas
no escuro
poço
das vozes
extintas
e renascidas.

Cavei
e abri
mundos
fechados
que renasceram
na manhã
flor selvagem.

O POETA

O poeta silenciado
pelo tempo
constroi versos
na parede
da memória perdida.

POEMA NÚMERO 200

Duzentos poemas
Duzentos amores
Duzentas lembranças
Duzentos sonhos
Duzentas esperanças
Duzentos planos
Duzentos passos
Duzentos olhos
vendo o mundo
de duzentas maneiras.

O VELHO PAVÃO

O velho pavão
de penas
já sem brilho
esquecido
no jardim
parece
árvore
sem frutos e flores.
Abandonado
olha
para as crianças
e os homens
que o ignoram
como se não existisse.
Um pavão
não consegue viver
nessa extrema solidão.

UM SABIÁ CAÇADO POR SABIÁS

Vários sabiás
em conferência
decidiram
julgar
o pobre sabiá
jovem
que rompeu as regras
do grupo.

Que regras seriam essas?
Se não nos entendemos
com vamos entender
os sabiás?

Atacaram-no
a bicadas
e o adolescente
sabiá
se refugiou
na lavanderia
da casa
e ficou lá
esperando
que os outros sabiás
que montavam guarda
dia e noite
se afastassem.

Em uma bela manhã
depois dos curativos
feitos pela dona da casa,
o sabiá
caçado por sabiás
ousou um voo
não se sabe para aonde
e desapareceu
no horizonte
livre e assustado.

O Rio

Pode este rio
ainda dizer-se rio?

Não há um peixe
em seu leito
só detritos.

O rio sem ser rio
perece
sufocado
enquanto os humanos
lançam
sobre ele
toneladas de lixo
assassinando-o
com milhões
de facadas
contra a sua natureza
perfeita.

O POEMA NA CHUVA

O poema na chuva
não se molha
porque ele é impermeável
à água que cai sobre ele.
Impermeável,
mas não insensível.
A chuva refresca o poema
tornando-o líquido por dentro
mais fluido.

PALAVRAS NO ESCURO

Palavras saltam
no
ar
breu
de vozes escuras
querendo a luz.

Século XXI?

Século XXI
com cara de século XIX.

Coronéis na política
fazendo
bandalha

Crimes hediondos
de piratas
urbanos

Século XXI
sem rosto.

Qual é a sua face
tempo presente?

Está mais para tempo ausente.

A PRIMEIRA PALAVRA

Na natureza
da palavra
há muitas
árvores míticas.
Uma palavra
nasce de outra palavra
que nasce de outra
até chegar
à mãe-palavra
à primeira palavra
dita há milêncios
que nunca se saberá
qual foi.
´

O ÉTICO E A ÓTICA

Quando um político
sem ética
se diz ético
não passa de ilusão de ótica.
Ou será ilusão de ética?
Alguns políticos usam a ética
pisam na ética
esmagam a ética
e ainda assim se dizem éticos
contra todas as evidências
de que a ética
não tem nada a ver com isso.

O CORREDOR DA MEMÓRIA

O corredor da memória
tem paisagens
ruas museus
galerias
chuvas
ventos
céu azul
amores
rupturas
gritos
medos
dores
angústias
febres
desafios
encontros
desencontros
esperas
amigos
vinhos
bares
sonhos
pesadelos
buscas
invenções
projetos
tempos idos
casas da infância
brinquedos
festas
coleção de fatos
álbum de fotografias
velho diário
que sumiu
na poeira
do nenhum.

OS SONHOS

Os sonhos refazem a realidade
são um suporte
sem eles a realidade
não se sustenta.

Os sonhos
são portas abertas
para o impossível
para o jogo do inconsciente
construindo
imagens
inimagináveis
voando
flutuando
brincando
com a nossa mania
de racionalizar tudo.

SER PAZ

Quero ouvir
alguém gritar paz
e ser paz
exalando pelos poros.

Nada de dizer paz
e ser guerra
nos atos mínimos
do cotidiano
como abrir uma porta
ou conciliar-se
com o motorista
do carro de trás
que bateu no nosso
por distração momentânea.

AS DISTÂNCIAS

As distâncias
é que criam aproximações

sem elas
o mundo seria todo embolado


uma massa informe
devorando-se
desde o começo.

A REVOLUÇÃO

A verdadeira
revolução
não se dá com armas
mas com ideias
palavras
mudanças
para muitos
não para um grupo
de revolucionários
de mentira
soldadinhos de chumbo
de um sistema
apodrecido.

NUNCA DIGA QUE UM POEMA NÃO ESCREVERÁ

Nunca diga
não sou poeta
não escrevo poesia.


E se o poema brotar em você
sem avisar?

O poema brota,
mas se faltar o lápis ou a caneta
ele escorrerá
como um fio de água
que some no asfalto
sem chance
de ser capturado
e se fixar
na página
como um rebento.

A ESPERANÇA

A esperança
é uma borboleta
invisível
que bate asas sem parar
lá dentro de nós.

VOCÊ NÃO LEU NENHUM POEMA HOJE?

Você não leu
nenhum poema hoje?

Nem ontem?

Nem anteontem?

Nem no mês passado?

Como aconteceu isso?

Por que ignorar a poesia
se ela nos alimenta
o espírito
e nos deixa
menos presos
à cotação da Bolsa
e a outros índices
que nos invadem
como vespas
querendo nos picar?

A CIDADE

A cidade
se fechou
para os homens
as mulheres
as crianças.

Só os carros
e os criminosos
têm o seu espaço
garantido.

E os carros
em número cada vez maior
estão subindo
uns sobre os outros
edificando
o absurdo.

POR QUE EU ESCREVO?

Por que eu escrevo?
Por necessidade.
Por diversão.
Por desejo.
Ou por qualquer outro motivo.

RUÍNAS

Nas ruínas
da velha casa
ainda se ouve o barulho
dos talheres.

Nas ruínas
da velha casa
ainda se ouvem os gritos
das crianças
que já morreram
há mais de cinquenta anos.

NÃO FIQUE

Não fique parado
não fique
há um movimento dentro de você
pedindo ação
de pintar um quadro
escrever um livro
ou simplesmente
dar um grito
daqueles que se podem ouvir
na outra esquina.

O INSTRUMENTO POÉTICO

Palavra e música

Palavra é música

Toque de sax no meio do poema

Ou violino

Violoncelo

Contrabaixo

Digiridoo.

O instrumento do poema
é o próprio poema.
A sonoridade vem de dentro
e se transforma
em orquestra.
Ampla voz que não quer se calar
só tocar
cantar
deixar o som escorrer
pelos tímpanos da palavra.

POESIA REAL

A poesia pede realidade.

O jornal entra no poema
e noticia
a crise
a violência
a corrupção
o aquecimento global.

A poesia não é uma redoma.

Ela está inserida
nos acontecimentos
por mais que eles doam
e firam
os seus sentimentos.

A poesia quer novos tempos,
mas os velhos tempos
insistem em aparecer
como notícias novas
que não são
porque os protagonistas
desse nosso mundo
são tão sem imaginação
velhos de cabeça
caquéticos
sem ideais.

Só pensam em lucro, lucro e lucro
e sufocam o planeta
com as suas mãos ardilosas
e assassinas.

A poesia pede para ser ouvida,
mas os senhores do dinheiro
são surdos.
Só ouvem o tilintar das moedas
e o cheiro de notas novas
que lhes dá vontade
de comer
em um prato de ouro.

O MORCEGO

O morcego
olhava para o homem
no começo
com receio.

Aos poucos
ficaram amigos.

O morcego à noite
ia para o quarto
e ficava
sobre o armário
enquanto o homem
trabalhava
esculpindo
pequenos morcegos
de madeira
que ele vendia
no jardim.

Se não fosse
aquele morcego
a sua nova
forma de sobrevivência
depois de ter sido
demitido
da fábrica
não teria brotado.

MATÉRIA BRUTA

Poesia não é só matéria fina,
mas também bruta.

Tem pedra na sua estrutura,
ferro,
aço,
cobre
e ouro.

Poesia não é só mansidão
e lirismo.

Poesia corta
e fere
a palavra
para extrair dela
a sua carne
mais profunda.

É nas profundezas
da palavra
que a poesia arde
ferve
explode
no verso
com a sua natureza
abrindo-se ao universo
como um pequeno
planeta
circulante
e com uma densidade
nunca vista
ou pressentida.

OS RITOS

O rito de ser
esbarra no não ser.

O rito de dizer
esbarra no silêncio.

O rito de pensar
esbarra no não pensamento.

O rito de viver
esbarra nos vazios que nos acompanham.

SOU CORPO E SOU PALAVRA

Sou corpo e sou palavra.

Palavra sem corpo é só um fantasma.

Corpo sem palavra
é de uma mudez
que mata a vida
porque a respiração e o som
lhe escapam.

O ESPAÇO ENTRE O OLHO E O OBJETO

O espaço entre o olho
e o objeto
tem muitos objetos
não percebidos.

O olho foca
no objeto
que o chama
mas outros objetos
pedem
atenção
porque ser objeto
cria a necessidade
de ser visto
e desejado.

NU NO INSTANTE

Nu
no instante
sem defesa
como um recém-nascido
gritando
para o novo mundo estranho.

MASSAGEM

Massagear
o cérebro
com palavras
mantras
versos
verbos
neologismos
linguagens

A PALAVRA É O SEU MOVIMENTO

Mover as engrenagens
da palavra

fazer com que ela circule pelas vozes mais variadas

Nunca deixar a palavra
espremida
no dicionário
esquecida
sem ar

A palavra é o seu movimento
é o seu estar na boca de quem fala

A palavra
é ir para o verso
e a narrativa
criando história
magia
enredo

A palavra é peixe de rio
não de aquário.

QUANTOS MUNDOS?

Quantos mundos
existem além
deste?

Quantas lembranças
perdidas
buscam
espaço
na realidade
de alguém
que queira ressuscitá-las?

O GOVERNO

O governo não é.
O governo é o (des)governo.
O governo é uma cabine de comando
para poucos tripulantes.
Os passageiros passam.
Os governantes
e os seus apaniguados
ficam.
De alguma maneira
eles ficam.
Colados às asas da aeronave.
Ao teto.
Ao chão.
Principalmente ao chão,
ricos e felizes.

O GUARDA DE TRÂNSITO

Diante do trânsito
parado
congestionado
havia horas
o guarda de trânsito
sem trânsito
soltou o apito
e deu um grito
que ressou como
um eco
a v a s s a l a d o r
patético
que quebrou os vidros
dos carros
as vitrines das lojas
o asfalto
inrerrompeu o fluxo do tempo
e parou todos os relógios.

COISAS

Coisas amarelas
coisas azuis
coisas vermelhas
coisas verdes
coisas transparentes.

O mundo está lotado de coisas.

Coisas úteis
coisas inúteis
coisas prováveis
coisas improváveis.

Nesse emaranhado de coisas
não passamos de uma coisa
dentre muitas.

A CADEIRA

Para que serve
uma cadeira
além de ser
para sentar-se?

Para que serve
uma cadeira
além de ser
para subir nela
em substituição a uma escada?

Para que serve
uma cadeira
além de ser
como objeto de decoração?

Para que serve
uma cadeira
além de ser
como arma
para defender-se do inimigo?

Para que serve
uma cadeira
além
de ser
como arma
para atacar o inimigo?

Uma cadeira não servirá para nada
se diante dela
estiver um ser de outro planeta
que não sabe para que serve uma cadeira.

DENTRO DOS MEUS SONHOS

Dentro dos meus sonhos
sou muitos personagens
mirando
os avessos da manhã.

Densa é a noite
e os fantasmas da memória
que passeiam
na tela imensa
interna
narrando
o ir e o vir
da memória
plástica
elástica
que não para
de brotar.

MICHAEL JACKSON

A vida
o sucesso
a fama
o dissolveram
aos poucos

o seu corpo
perdeu a cor
a vibração
a luz

mas a sua alma
canta
dança
a coreografia
do eterno.

ENIGMA

Será que um elefante sabe
que um gato é um gato?

Será que um gato sabe
que um cachorro é um cachorro?

Será que um cachorro sabe
que uma formiga é uma formiga?

Será que sabemos quem somos?
Esse é o maior enigma.

A Brincadeira do Sol

Sol brincando
de não sorrir
na manhã mais fria do ano.

Sol brincando
de não ser
na manhã mais fria do ano.

Sol brincando
de bom moço
na manhã mais fria do ano.

Sol brincando
de não queimar a pele
na manhã mais fria do ano.

Sol brincando
de dormir até mais tarde
na manhã mais fria do ano.

O DESMATADOR

Quando não havia
mais árvores para derrubar
o desmatador
sentou-se
no deserto
e chorou
por não ter mais o que fazer.

A SERPENTE

A serpente
picou
em seguida
devorou
Adão e Eva
e mudou
a história do mundo
já no primeiro capítulo.

O HOMEM E O ANALISTA

O homem só
diante do analista
quer saber
mais sobre si.

O analista
coloca mais interrogações
na sua mente.

O homem vai embora
para casa
com uma caixa de interrogações.

Até a próxima sessão
pretende reduzir
a sua imensa coleção.

O LIVRO AUTOLIDO

O livro que se lê
a si mesmo
devora-se
a cada nova leitura.

No fim
páginas vazias
devoradas
imploram
para a capa
produzir
novas histórias.

ESPELHO ESPERA

espelho espera
áspera

áspera espera
do espelho

Espelho
espelhante
espalha
imagens
expandidas
pelo espaço

CADERNOS DA MEMÓRIA

Cadernos da memória

alguns intactos

outros apagados

tinta invisível

páginas esquecidas

mas querendo ser lidas.

O FIM DO CORREDOR SEM FIM

O ruído vindo
do fundo do corredor
só aumentava.

E também o corredor
imenso
extenso
infinito

não havia fim
nem começo.

DE TODAS AS MANEIRAS

Poesia exposta na praça
em varal.

Poesia falada em voz alta
no degrau
do teatro.

Poesia balbuciada.
Poesia gritada.

Poesia querendo ser dita
de todas as maneiras.

SONORIZAR O AR

Sonorizar
a vida
o ar.

Sons de Bach
de Beethoven
de Chico
Caetano
eu quero ouvir
espalhados
por todos os lugares.

Vamos sonorizar
o ar.

O LUSTRE

Na velha casa
quase demolida
o lustre
sem lâmpadas
resiste.

As paredes
estão vindo
abaixo
mas o lustre imponente
olha de cima
a destruição
que não termina.

LUTA

O seu maior inimigo
estava no espelho.

Deu um soco
na sua imagem.

Destruiu-a
e levou dez pontos
no mão direita
que sujou
a casa inteira
de sangue.

URBANOS

1
No meio do congestionamento
olho para a Lua
e a encontro
livre no espaço
sem congestionamento nenhum.

2
A cidade
é concreta.

A cidade
é uma prisão.

A cidade
foi encarcerada
em si mesma.


3

O homem empurrando
um carrinho
cheio de papéis velhos
circula
muito melhor
do que aquele homem
de Mercedes
que não sai do lugar
há cinco minutos.

CADA SEGUNDO

Cada segundo
é infinito
e só termina
aparentemente.
Dentro dele
há uma pulsação
ininterrupta.

O ARQUITETO DO DESERTO

O arquiteto
morador do deserto
construiu
um oásis
incerto

a água surgia e desaparecia
de acordo com a sua sede


o arquiteto construiu casas
que sumiam
ao mínimo vento

o efêmero
era o alicerce
de tantas construções
feitas e desfeitas
naquele espaço imenso
e nenhum.

A ÁGUA E O DESERTO

Será sempre
a vontade de tomar
água
no meio do deserto.

O deserto é o homem
e a água é o desejo.

Nem sempre haverá água.
Quantas vezes morremos
de sedes várias
até nos esquecermos
que a água está em nós
não em oásis inacessíveis.

PERGUNTA POÉTICA

Se o universo está
em expansão,
a poesia está se expandindo bem?

A ILHA INABITÁVEL

Na ilha inabitável
do ser
o ilhado
que não se reconhece
não percebe
que na sua ilha
o vazio substituiu a sua essência.

O RITO DE SER

O rito de ser.
O rito de não ser.
O rito de não entender o que se é.
O rito de se buscar
nas maranhas da mente
até se achar
na contracorrente.

A NOITE INTERIOR

Ave
estrela
lua.

A noite
voou
dentro dele
e se transformou
em um céu perene
no seu corpo
e na sua mente.
Eternamente
lúdica.

O PONTO CEGO

Em um ponto de luz
há um miniponto
cego
sombrio
sem luz dentro
que ilumine
os nanopontos da palavra
e dos minúsculos versos
que são escritos
numa região remota
do cérebro
do poeta
que nem percebe
que sua poesia
flui
pelos afluentes
do inconsciente
e da memória.

O HOMEM ESTRANHO

O homem
vindo de um planeta
distante
sentou-se
em um banco
da praça
da pequena cidade
e ficou observando
o nada.

O POEMA NO BURACO

O poema
caiu em um buraco.

O poema está
lá embaixo
no subterrâneo.

Ninguém para.

Ninguém socorre o poema.

O poema grita,
mas todos continuam correndo
como se o poema não existisse.

O PONTO ZERO

Somar o ar com a água
e entrar
em uma viagem
líquida
e arejada.

Somar a luz com a sombra
e mergulhar
na sombra com luz dentro
para enxergar
os mistérios
quando eles estão
maiores
do que prevíamos
no início
da trajetória
no ponto zero
da vida.

O PROTESTO DOS LIVROS

Todos os livros fechados
sofrem de solidão extrema.

Nasceram para ser lidos,
não guardados
nem devorados por traças
e cupins.

Os livros, na velha biblioteca,
tão pouca visitada,
morrem de fome
de leitores
e à noite, abertos,
vociferam
entre si
pedindo
em vão
que apareçam
quem os leia
na manhã em seguinte.

MEU TATARAVÔ ESPANHOL

Meu tataravô
espanhol
come presunto Pata Negra
e toma um vinho de Rioja.

Meu tataravô
espanhol
se diverte
fora do tempo
lê a primeira edição
de Dom Quixote
e se esparrama
na rede
em uma tarde de um sábado
remoto.

Depois solta um riso bizarro.

O meu tataravô espanhol
conta para mim
a história dos meus antepassados.

E eu o ouço
daqui
enternecido
e tocado
pela narrativa
que talvez explique
a trajetória
que conduz
a trama
hereditária
que nos une
por um fio
invisível
e forte.

Meu tataravô
espanhol
agora está sentado
em uma nuvem
de espuma.

SER DO POEMA

Ser do poema
parte
verso
rima
tema
voz interna
metáfora
mundos
ocultos.

O primeiro poema
do universo
ainda está sendo escrito
e tem só um verso.

A PORTA

Fechada.
Travada.
Acorrentada.

Querendo se abrir.

A SÃ LOUCURA

Toda loucura é sã
porque dialoga
consigo mesma
no discurso
que só ela entende.

A doença
está no enquadramento
da loucura.

Aí é que a loucura
escapa
de qualquer controle.

POEMA FOTOGRÁFICO

Poema fotográfico:
no instante
a imagem
se faz.

Palavra
e não-palavra
se fundem
na linguagem
do ver
e do ler.

Escrever
e disparar
com a mão
e com o olhar.

O PESCADOR DE LIVRO

Pescou um peixe
no rio quase seco.

Não era um peixe,
mas um livro
de quase quinhentas páginas.

O velho pescador
sem peixe
leu o livro inteiro
e descobriu
mares
rios
entranhas da imaginação
nas quais
ele nunca
havia antes penetrado.

UM PINGO DE PALAVRA

Um pingo de palavra
seria uma letra
ou uma palavra
escondida
sob uma folha
de papel em branco?

Um pingo de palavra
querendo ser palavra
mas não passando
de um ponto perdido
no espaço.

Um pingo de palavra
um dia nascerá palavra
ou morrerá na boca
de um homem comum
balbuciando
no meio da rua
um som ininteligível.

A PEDRA OBSERVADORA

A pedra observadora
ollhou
para o homem
e percebeu
uma tristeza terrível
encravada na sua face.

A pedra observadora
era mais humana
que o homem
com uma tristeza terrível
encravada na sua face.

A PAIXÃO

Será à tarde
à noite
ou de manhã
que brotará
aquela paixão
guardada
como um tesouro.

Não, não pode ser.
A paixão murchou.

Nâo se guarda uma paixão.
Ou ela explode
rápido
ou mofa
por falta de aquecer
de ser
de deixar acontecer.

O POEMA SALTA

O poema salta
da página
como um peixe
escapando do aquário.

Quero salvá-lo,
devolvê-lo ao livro
de onde saiu.

O poema escapa,
pula a janela,
vai para a rua
viver uma nova vida.

Espero que não seja atropelado.
Nem assaltado.

A FEROCIDADE DO ARTISTA

Dentro do tigre
de papel?
de madeira?
de aço?
havia uma ferocidade
inexplicável.

Não era um tigre
de carne e osso.

Era um tigre
esculpido por um artista
que me visitou em sonho.
Eu entrei
no tigre
e percebi
a ferocidade
do artista
que o criou.
Maior do que qualquer fera.
A arte tem uma ferocidade
criadora
que salva
muitos artistas
da ferocidade comum.

NA CURVA DA PALAVRA

Na curva da palavra
encontrei
tantas dimensões
novas
que não mais recuperei
a reta
o percurso
não-sinuoso.

É na curva da palavra
que o poema
explode.
Não na pista linear
sem buracos
e sem surpresas.

É na curva da palavra
que o poema pede
para nascer.

POUPADORES EM FUGA

Poupadores
com medo
das novas regras
da poupança
retiram o dinheiro
para guardar
dentro do colchão
enterrar no quintal
ou esconder em um fundo falso
na parede.

Poupadores
saem do banco
com malas cheias
de dinheiro
e não percebem
que os ladrões
estão farejando
prontos
a dar o bote.

Poupadores
desesperados
não são poupados
nem pelo governo
nem pelos bandidos.

DIÁLOGO NADA POÉTICO

-Senador Suplicy,
até o senhor
atropelou a ética?

-Eu não atropelei
a ética.
Ela é que atravessou
a rua
fora da faixa de segurança
e me atropelou.

-Ah, bom. Entendi.
Desulpe a pergunta
impertinente.

O CORPO NA DANÇA

Aquele corpo
na dança
gerava um outro corpo
e mais outro.

Eram muitos corpos
nascendo de um só.

O nome desses corpos
recém-nascidos?
Movimento

O AZUL

O azul
desta manhã
tem cor de tinta fresca.

Poderia ser tela
azul
sem
nenhum objeto sobre.

Só o azul
entrando nos meus olhos
e tomando a minha retina.

Hoje eu quero só o azul.

DENTRO DO INSTANTE

No instante
me inscrevo
me ponho
me vejo.

Fora do instante
eu não existo.

O ENCONTRO NO DESENCONTRO

No encontro do eu
consigo mesmo
há um desencontro profundo.

É o desencontro que faz o encontro.

Não necessariamente.

Mas é o desencontro que provoca
que mexe
que transforma.

O eu precisa de uma mexida
de um choque
não pode ficar à margem de si mesmo
por prudência.

O eu sem o conteúdo do eu
é só metade
ou menos
talvez um terço
um quarto
um quinto
fração mínima.

O eu precisa de si mesmo
no confronto
e no encontro.

E é o confronto
que abre
a relação
que apresenta o eu
para si mesmo.

Antes eram desconhecidos
só falavam de longe.

AUGUSTO BOAL

O homem do teatro
do oprimido
do invisível
saiu de cena.

Boal
agora encena
em palcos
líquidos
no ar
o seu teatro
que não termina.

Nele todos somos atores.
Atuar é do humano.
Todos atuamos
sem saber
que somos
protagonistas
da nossa cena
que se desdobra
em outra
dramática
cômica
irônica
mágica.

Boal fazia teatro
na rua
no palco
em todos os lugares.

Continuará fazendo
teatro
nas nuvens
e em outros planetas
de galáxias múltiplas.

ESTRANHAS MANHÃS

Manhãs estranhas.

Manhãs entranhadas
por sonhos
da noite
que invadiram
o meu café da manhã
como intrusos.

Manhãs com pouco sol.

Toca a campainha
e é um homem
pedindo um copo d`água.

E se for um assalto?

POEMA DOS SABORES

Nascerá o doce
do amargo
do azedo
do picante.

Nenhum sabor é único.
Nenhum sabor é inteiro.

A matriz dos sabores
se encontra
no bolo do sentir
e do perceber
os gostos e os não-gostos
de todas as coisas
com as suas variações
infinitas.

Tire a máscara

Foto de Alfredo Estrella/AFP/Getty
Fonte: Revista Time

Tire a máscara,
ponha a máscara.
Não sei se o que me assusta mais
é a peste suína
ou a peste da frieza humana.


Quantos já usam máscaras
para não se deixar
contaminar
pelo amor?

Tire a máscara,
ponha a máscara.

Tire a máscara,
ponha a máscara.

A pior peste
é a que nos mata
diariamente
num surto invisível
de egocentrismo
de egoísmo
de introversão
em que o outro
é só um fantasma
uma sombra
que não nos toca
e deve ser evitada.

Ponha a máscara.
Tire a máscara.
Ponha a máscara.
Tire a máscara.

A máscara diária
que usamos
para que não nos vejam
por inteiro
é mortal.

Ponha a máscara.
Tire a máscara.
Ponha a máscara.
Tire a máscara.

O Homem no Metrô

O homem
morreu
no metrô
de Nova York
e ninguém notou.

Passou por todas
as estações
várias vezes.
E ninguém notou.

Poderia ser um pacote,
mas não era.
Era um homem morto
invisível
no metrô.

A GRIPE SUÍNA

O mundo acordou
na segunda-feira
falando da gripe suína.

O mundo parou
na segunda-feira
por causa da gripe suína.

Mexicanos americanos canadenses
usam máscaras
descartáveis.

Os jornais noticiam sobre
o perigo de uma pandemia.

Ninguém noticia
uma pandemia
que mata milhões
há séculos:
a fome.

Essa pandemia
não dá manchete.

A gripe suína
está na ordem do dia.

As pandemias
criam pânico
e desemprego.
O turismo
no México
sumiu do mapa.

A maior pandemia é a fome,
mas a pandemia
do momento
é a gripe suína.