Lúcida voz

Lúcida voz interior
que nos convoca
a dizer a nós mesmos
o que muitas vezes
emudecemos
por medo da resposta
que a outra parte nossa
possa dar
e não nos agradar.

GRAFITE

Quero fazer um grafite
bem colorido
nos meus pensamentos.
Nada de pichação
de pensamentos perturbando a mente
como se fossem um disco
velho e desafinado,
repetindo os mesmos ruídos.

Um grafite
abstrato
formas
incríveis
mágicas
para liberar
fantasmas
guardados
nos velhos porões
e que já perderam
a razão de ser
há muito tempo.

CAVERNAS

cavernas
múltiplas
de vozes
remotas

ancestrais
povoam
a nossa não memória
a memória oculta
aquela que nunca se abre
ou talvez se abra um dia
magicamente
com portas
completamente
impensáveis
inimagináveis
impossíveis.
Impossível 
é uma palavra
que aguça a nossa
vontade
de alcançá-lo.

O Alvoroço

Alvoroço
essa palavra que me roça a pele
que me faz carinho
que me mobiliza rumo
às sensações mais variadas e ricas.
Alvoroço de alma
alvoroço de ser e do ser.
Sem me alvoroçar
caio na tinta descolorida do tédio
e me afogo
sem afago
em uma ilha completamente vazia
de vida e de paixão.

NO FACE

Todos querem saber:
-Você está no Face?
Que assombro.
Agora que entrei pra valer
percebo
que o mundo real
se mudou para o Facebook.
Amigos distantes
colegas de fases remotas
todos estão no Face
conectados
ligados nessa rede
imensa
extensa
que só se multiplica.
O Face é um mundo paralelo
a outra dimensão
o estar em um universo virtual.
Virtual ou real?
O que é virtual?
O que é real?
Confesso que já não sei.

Elegia a Antonio Tabucchi no dia da sua morte

Não sei o exato momento da morte.
Nem o inexato.
Não sei da morte nem uma sombra
Nem uma fagulha de luz
Na cratera mais escura e secreta.
Não sei da morte o que ela fez comigo.
Afinal, foi hoje,
Apesar que toda contagem de tempo
É imprecisa
Estejamos mortos ou vivos.
Não sei se estou morto ou vivo.
Nunca soube muita coisa.
Nem antes nem agora.
O que é agora?
A tarde avança sobre os meus olhos
E sinto uma solidão estrelada
Como luzes de um dia que ainda sequer
Se anunciou.
Ou será noite?
É muita confusão para um tempo só.
Por ora,
Adormeço.

A FERA

A fera adormecida na sala
parece um gato
em paz com o mundo e os seus sonhos.

A fera adormecida na sala
não demonstra a menor ferocidade.

A fera adormecida na sala
na verdade não está na sala
mas repousa dentro de nós
em algum porão esquecida.

A fera adormecida na sala
passa anos hibernada
mas a qualquer momento pode acordar.
E quando isso acontecer
não dá para prever os estragos que fará.

Quando eu escrevo

Quando eu escrevo
nem sempre as palavras brotam.
Muitas ficam presas às pedras
ou incrustadas na terra
resistindo às minhas tentativas
de buscá-las
e trazê-las até mim
no poema
que quer nascer
mas necessita das palavras
para vir ao mundo
da linguagem
e da trama extensa
dos versos
que se ligam a outros versos
num tear
que não cessa nunca.

ÁSPERA ESPERA

Toda espera é áspera
porque não prospera.

Fica-se encarcerado
durante horas
dias
meses
anos
ruminando
a ausência
do que vai ser
ou não ser.
A espera
quando não termina
gruda na pele
como um bicho
asqueroso
e devorador
que suga
a vida e a paciência
de quem espera.

O LIVRO NÃO LIDO

O leitor de milhares de livros
durante toda a sua vida
encontrou um livro
impossível de se ler
em um banco de jardim.

Era um livro indecifrável
com hieroglifos
e desenhos incompreensíveis.
Tão secreto que passou
a se revelar
a partir do momento
em que o leitor persistente
começou a tateá-lo
sem tentar compreendê-lo.
O livro aparentemente instransponível
abriu-se aos sentidos
daquele que também se abriu
para percebê-lo.

PERDI O ENDEREÇO

Perdi o endereço.
Estou nesta cidade gigantesca
com celular
Ipad
todos os recursos da comunicação,
mas não tenho a quem perguntar.
Perdi o endereço.
O meu endereço.
Aquele que me identifica
e me situa no mundo
e em mim mesmo.

DE QUEM É A CULPA?

De quem é a culpa?
A pergunta foi feita aos presentes.
Todos se olharam procurando o culpado,
mas ninguém se apresentou.

O ARQUITETO INTERIOR

Arquitetou milhares
de casas
dentro de si
cidades
vilas
templos
castelos
porões
muros
e se perdeu neles
l a b i r i n t i c a m e n t e.

INDOMESTICÁVEL

Sou palavra indomesticável.
Não é selvagem o tigre,
mas o homem.

O CORREDOR

Com oitenta anos,
ele corre todos os dias
pelo menos uma hora
e se sente realizado.

No percurso
ele se imagina correndo
na São Silvestre e ultrapassando
quenianos e etíopes.
Ele corre na realidade
e na imaginação
e nessa corrida dupla
mágica
há só prazer
e nenhuma colisão.

NADA DE ENTULHOS

Entulhos do pensamento
acumulados em 2011
preenchem mil contêineres.

Em 2012,
quero só leveza,
nanopensamentos,
nada de acumular
lixos irrecicláveis
que contaminam o cérebro
e fazem muito mal ao espírito.